El poder de la palabra

Si la vida de un faraón está plagada de miedos la vida de un faraón de 90 años es una enciclopedia del horror. Ha sobrevivido a todas las conspiraciones, a  los rencores ocultos que enmohecen a todas las familias. Durante su existencia ha asistido a crímenes de estado, a rebeliones populares, a motines del ejército, a hambrunas devastadoras, a inundaciones del sagrado Nilo, a todo tipo de pestes y calamidades. Venció a todos los desastres, y jamás temió a enemigo alguno. Pero, cuando empezó a sentir el aliento de la muerte en su nuca, se sintió infinitamente débil y vulnerable, atenazado por el mayor terror para un noble egipcio: el olvido.

El faraón sabía que nadie volvería a repetir su nombre con el amor con el que lo llamaba su madre al arrullarlo en la cuna, ni con la intención con la que lo susurraban sus amantes en la cama, ni sembraría el eco de ese nombre el terror en los oídos de los sentenciados. Ni siquiera el odio que había sembrado entre sus enemigos le sobreviviría más allá de dos o tres generaciones. Sabía que su cartucho sería con el tiempo borrado de todas las inscripciones y su rostro desfigurado a golpes de escoplo de todos los relieves, de todas las estatuas. Que su cuerpo, aun encurtido con los más caros bálsamos y fajado en las más ricas telas, sería en pocos siglos un poco de cecina ennegrecida y cubierta de hongos. Que la pirámide más alta erigida en su memoria terminaría con el tiempo fundiéndose con la arena de su base.

Por eso estoy aquí. El martillo y el cincel con los que trabajo me darán muerte en cuanto acabe, así que demoro mi final con estos soliloquios. Bajo el pie de esta estatua, esculpo en su planta su sagrado nombre  para ocultarlo de la mirada envidiosa de los hombres. Y se preservará en el secreto del olvido hasta que tú, dentro de cien siglos, resucites al faraón al pronunciar su nombre:  RAMSÉS