La poesía nace de follar poco
y soñar mucho.
Crece entre seres inútiles,
frágiles,
y dolorosamente conscientes.
No se multiplica porque es,
en esencia,
estéril.
Y empieza a pudrirse
en cuanto el poema se asoma a los labios.
(El dibujo lo publicó el genial CULLERE en La paleta de Agromán unos almanaques de humor que son la mejor "obra " que ha hecho jamás una constructora)
Lo confieso... entre mis patologías está la hipocondría... un poema con ensalada... con un vinito y buena compañía...
ResponderEliminarPues como que sí...certera descripción de la poesía y sus "cultivadores"...además de que entre los tonos que adopta para "presentarse" suelen abundar los grises...
ResponderEliminarNANCICOMANSI
...ejem... yo, es que... glups!
ResponderEliminarflorecita, ego te absolvo in nomine Garcilaso, Quevedo et Borges.
ResponderEliminarnancicomansi, un post descolorido tienes razón.
sintagma, no tragues saliva, sabemos muy bien que lo tuyo es el ensayo de toda la vida y con dedicación exclusiva.
no se, no se, seguro que el mucho no va antes?
ResponderEliminarUn poeta de por acá dice que la poesía es "como esa cala que igual nace en las aguas de un rio hediondo".
ResponderEliminarpazzos ¡cómo irrumpes en el año! provocador total...
ResponderEliminarglup, glup...como sintagma
La poesía, con unos brazos que te arropen, se cocina muy bien y sabe muy rica.
ResponderEliminaresadelblog, bienvenida. Quizás tengas razón y poco y mucho puedan ser intercambiables en algún caso. Tal vez alguien llegué a la poesía de la mano del insomnio. Dos o tres privilegiados.
ResponderEliminararcángel mirón, siempre será bien recibido quien llega desde tan lejos. Desenterraremos en tu honor un poema con cala. Será en otro post.
gaia, glups, en realidad este poema pertenece a otra época, no lo he escrito yo, ejem, se lo copié a un amigo, en realidad yo nunca he escrito un poema, buenoooo a mi estás cosas no me han pasado nunca, he dedicado toda mi vida a una prosa densa, carente de lirismo... ¿cuela?
quantum,
"siempre que vuelves a casa
me pillas en la cocina
embadurnada de harina
con las manos en la masa"
Que bien cantaban las Vainica Doble y el Sabina esta sintonía que nos evocaba,irremediablemente, a Jessica Lange en "El cartero siempre llama dos veces".
¡Venga ya!
ResponderEliminarPrimero, sufres de alergia a tus comentaristas femeninas y después lanzas dardos envenenados a la poesía.
No sé. Me temo que no tendré cabida en este blog. O me echan o no me abren la puerta. Una de dos.
Saludos fraternales...
No sé, Pazzos, y los que nada de nada? ni poesía ni nada?
ResponderEliminarLa poesía es un paraguas, hombre
pues yo cuanto más follo más escribo y menos enseño...
ResponderEliminarP.D.y cuánto pagan en esa plaza?
joder (con perdón) que duro pazzos!!!
ResponderEliminarana, tú tienes aquí una plaza reservada en exclusiva y si tú no tienes cabida es que no cabe ni dios, ni siquiera el que suscribe.
ResponderEliminardetective, en mi caso la poesía es un paraguas vuelto del revés por el viento.
batiscafo, felicidades, te deseo que nunca pares de... escribir.
Lo del cello los japoneses te lo pagarían en carne. Y al precio que sale el kilo de buey eso es un pastón.
maite, ¿duro? pues otros lo encuentran "flojo".
hay que sacrificar mucho para poesitar, no?
ResponderEliminarpazzos, estoy deseando ver que foto te pones ahora pasadas estas vacaciones,, porque te cambias, no? el gorro de navidad :)
Entonces poesía no eres tú? (o yo) XD
ResponderEliminar"Los zapaticos me aprietan
ResponderEliminarlas medias me dan calor
y el beso que me dió mi madre
lo llevo en el corazón" y esta otra:
"el mundo es como un pañuelo
lleno de gracia y ventura
guardado en un bolsillo
siempre presto para el que estornuda" un regalito que me dejó baltazar pa ti con una cartica que decía "Regalale unas poesias al Pazzos que está rebelde"
besos sin barba! jeje...
¿A qué labios? Especifique porque me interesa saber a qué altura se chamusca la poesía, que no todos los poetas llegan a según cuales.
ResponderEliminar.............
He vuelto. Carver invita a café y reflexión en delitos y faltas.
Besos!!!
¿Significa eso que los poetas son todos unos impotentes?
ResponderEliminarsofia, si mia moore no me denuncia ante autores esta temporada voy a utilizar un fragmento de una caricatura suya en mi perfil. Espero que los otros impresentables que me acompañaban no se ofendan por haberlos recortado. Mia Moore además de escribir como dios, pinta como los ángeles. No contenta con eso aspira a gobernar una ínsula en Barataria o reinar en un país de fábula que no me lo ha dejado muy claro.
ResponderEliminarpamina, ¿y tú me lo preguntas? espero que la gente pase por tu blog para ver lo que eres capaz de hacer con unos pictóricos pictolines.
laonza, dile a Baltazar que gracias por los versos pero que ¿DÓNDE ESTÁ MI LAMBORGHINI?
mia moore, la poesía se chamusca donde más calor encuentra.
Gracias por volver. Tu caricatura cuelga en un lugar de honor en mi salón y ahora también, aunque un poco mutilada en este blog. Espero que no te moleste. Ya me dirás que te debo.
lunarroja, más bien son unos eternos insatisfechos. A veces también se sienten impotentes, sí.
¡oh Dios! que asco, por eso cada vez que me ponia a poemar, a las 4 letras tenía tan asqueroso sabor.
ResponderEliminar¿había yo oido o leido esto antes?
Pazzos, ¡como creces eh!
al pricipio eramos 4 y ahora más de 20, cuanto más caña, mejor.
Y si no tienes, lo que sobra en el Infanzón son cañines de todo tamaño.
Emperatriz, pues he leído que cumplo todas las condiciones para ser un blogloser (algo así como un ciberperdedor) porque contesto los comentarios que hacéis. Según parece para llegar a ser un Master del Universo hay que desdeñar a los demás. ¡Cuanto gilipollas hay suelto!
ResponderEliminarLos chicos del Fuera de Serie de Expansión van a publicar este jueves un reportaje sobre el Buey de Kobe, no pienso perdérmelo.
La verificación de palabra me pide Smenita, ¡que nombre tan chulo!
Querido amigo, tu cumples todas las condiciones para ser lo que te propongas, te lo dice esta yaya Emperatriz de pacotilla que has creado para disgusto de alguno-a.
ResponderEliminarNo hay más que ver el cambio de luk que luces en la nueva foto.
¡¡ay PAZZOS, como me gusta discrepar, no tengo arreglo!!
Lo paso bomba.
¡Ey forastero, disparas donde duele!
ResponderEliminarEstoy de un poeta ultimamente ...
emperatriz, ¿a qué me sacó guapo mia moore?
ResponderEliminarglauka, entiendo que las sirenas lo tenéis un poco más dificil con estas cosas. Con la cantidad de poeta que está saliendo me parece que la especie humana corre grave riesgo de extinción. Geniales las fotos de Zanzíbar que es un destino que tengo pendiente. ¿Son también tuyas las fotos subacuáticas? Los seres que procedéis de mundos ingrávidos sois siempre bien recibidos.
...Y un huevo !! yo follo con fatatas todos los dias...y la poesia nada de eso...jajajaja, la impotencia es la madre de la ciencia...a ver si el que se pica ajos come querido pazzos, y tu que me caiste bien porque mandaste a descartes a la porra...eres un poeta querido amigo...a fe mia que...jajajajaun saludo...de un poeta nada reprimido ni impotente...pero de cuerpo presente...insolente y diligente anda tu no seas demente que me dara un de repente...y un poquito de por favor...jajajajaun saludo sin Acritud...con la badera en el mastil...y jaque mate con mi alfil...
ResponderEliminarPues... mirando bien...
ResponderEliminar¡Como que no! que a mi me gusta más tu nariz color nariz, y sobre todo ese azul-amarillento natural de tus
ojos, ojos, tan personales.
A las emperatrices nos cuestan mucho los cambios.
¡No te das cuenta en el peinao de S.M. Isabel de la gran...Bretaña.o ¿es Reino Unido? o ¿Inglaterra?...
sangre, te veo un pelín sobrao. Me parece que un poco de castidad mejoraría la calidad de tu lírica, piensa en Santa Teresa y en San Juan de la Cruz. Pruébalo. Aunque no sé si compensa.
ResponderEliminarEmperatriz, te pongas como te pongas la caricatura de Mia Moore mejora el original.
Gordoo!! Cuidadín que la poesía es como la vida en general, una hija de puta que cuando te tiene bien enganchao, te abandona.
ResponderEliminarClaro que siempre nos queda el vino.
Estoy básicamente de acuerdo. Aunque claro, yo no soy poeta.
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